tag:blogger.com,1999:blog-25585482798821411122024-03-20T14:15:45.105+01:00La longue route de sable...Que reste-t-il de "la longue route de sable" parcourue par Pier Paolo Pasolini en 1959 ?
En 2007, Anne et Lise retracent cette route à travers l'Italie.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-64117947128112237972007-09-14T16:49:00.000+02:002008-12-11T07:50:43.084+01:00Vendredi 31 août 2007. La fin...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAB-LIIaM36z-2hr3puTlhxFGqLyEvbO8e99h_SsERKQZFPZklcd1Zl_JTa8gE3XnGbZZjYNBbJqeZ12k_OPPWbonsauWrDVi06dGaNu6M-x5IBh8l35P6tnKmIWfnnyohtSMt13sHLE0/s1600-h/securedownload.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAB-LIIaM36z-2hr3puTlhxFGqLyEvbO8e99h_SsERKQZFPZklcd1Zl_JTa8gE3XnGbZZjYNBbJqeZ12k_OPPWbonsauWrDVi06dGaNu6M-x5IBh8l35P6tnKmIWfnnyohtSMt13sHLE0/s400/securedownload.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110073097876322466" /></a><br />Vendredi 31 août 2007.<br /><br />Retour en Arles... La fin du voyage devient évidente... C'est aussi l'heure des remerciements. Merci à tous ceux qui nous ont suivis virtuellement, à ceux qui ont fait part de leurs commentaires... Et surtout, un grand merci à LONELY PLANET sans qui rien n'aurait été possible.<br /><br />Alors, simplement, MERCI.<br /><br />François, Lise, Anne.<br /><br />+ lien Lonely Planet : http://www.lonelyplanet.fr/Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-28461334208141755122007-09-10T12:27:00.000+02:002008-12-11T07:50:43.412+01:00Mercredi 29 août 2007. Trieste...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ78YtOVen98RyvtbQa5h9ATTVhcWSZsG6OIyK0KneRJaLhMi5tY64T7KRAK87O6j8etR9iWBGSguagP-jIIEAEsbQsPd4505AxrMEkBJOQV7yulNplBG31D-IYznVpLk2fXguL7p1Sk/s1600-h/trieste01.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtJ78YtOVen98RyvtbQa5h9ATTVhcWSZsG6OIyK0KneRJaLhMi5tY64T7KRAK87O6j8etR9iWBGSguagP-jIIEAEsbQsPd4505AxrMEkBJOQV7yulNplBG31D-IYznVpLk2fXguL7p1Sk/s400/trieste01.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108521220325156322" /></a><br />Trieste.<br /><br />Une fin de voyage, dernier arrêt avant le retour vers chez soi.<br />« Chez soi » qu'elle drôle d'expression qui prend tout son sens en voyage. Ce point, cet espace d'encrage dans le monde qui donne tout son sens a l'ailleurs. Être hors de chez soi, être là-bas, être là... Instant de bascule où l'on regarde tous les moments passés en fermant les yeux très forts comme un enfant qui ne veut pas oublier les images de ce qu'il a vécu...<br />« Chez soi » est-ce qu'on y est un jour vraiment? Qui sommes-nous vraiment?<br />Fin de voyage, fin d'été, bout de route... face a la mer : « Ciao Italia, Ciao bella, arrivederci »<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jzqX5wRAmr17l0W4PYj2ASkTPwxdBlZ6kKD0QAp0jJ5-Cq2QLXraKqNniZHxt-fhxKkxKBMGDO7z9DD9B-RFcu8cqnklpdDwpdTyz_B8BQlqVlmuAAF_teogveN9S8YyROCvbeBwxTs/s1600-h/trieste02.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4jzqX5wRAmr17l0W4PYj2ASkTPwxdBlZ6kKD0QAp0jJ5-Cq2QLXraKqNniZHxt-fhxKkxKBMGDO7z9DD9B-RFcu8cqnklpdDwpdTyz_B8BQlqVlmuAAF_teogveN9S8YyROCvbeBwxTs/s400/trieste02.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108521778670904818" /></a><br />Trieste.<br /><br />Ce n'est déjà plus l'Italie… On parle plus l'Allemand, dans ces grandes avenues rectilignes… Adieu petites ruelles, pizza, pasta, treno, ragazzi, spiaggia, et tout ce que j'ai déjà oublié... Non seulement au revoir. Ici la boucle est bouclée. Fin du voyage. « Ici finit l'Italie, finit l'été » (p 87)<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-51883688728377352322007-09-10T12:20:00.000+02:002008-12-11T07:50:43.723+01:00Samedi 25 août 2007. Burano…<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYcaRiBrl5rMQoK0pul2YTxS8CtkNMpAaA6EFl8m6LdCMC_-cK8eltHlNnkuPJdNzTXOAIlnXMboTMCSLRzGXkw9iVWy5yXQEA9DFk42qRkI7AInH2N7ND8HaOVGZx9R8BTTDyzTHKe_8/s1600-h/burano01.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYcaRiBrl5rMQoK0pul2YTxS8CtkNMpAaA6EFl8m6LdCMC_-cK8eltHlNnkuPJdNzTXOAIlnXMboTMCSLRzGXkw9iVWy5yXQEA9DFk42qRkI7AInH2N7ND8HaOVGZx9R8BTTDyzTHKe_8/s400/burano01.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108519218870396354" /></a><br />Burano.<br /><br />Burano est un petit village, coloré presque trop pour ne pas ressembler à un décor de théâtre. Ici chacun repart avec sa dentelle, spécialité de Burano. Nous ne verrons pas des vieilles dames bronzées et courbées sur des chaises, sur le pas de leurs portes, confectionnant des dentelles... Il ne manquait que ça pour rendre cette île encore plus imaginaire. <br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7_DgkaECHqLP3tKsGj7Is93GB-muR8raYJkZYf_Vk3fPTyQ1z6HauTgV3HsFCxZYyuUrW225owU4mgHg3Uz8DpgLpXdAjy7B-Wq1mEQkaop9enW2VTssE4LgPqqqb51S8rnl5SFxgET4/s1600-h/burano02.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7_DgkaECHqLP3tKsGj7Is93GB-muR8raYJkZYf_Vk3fPTyQ1z6HauTgV3HsFCxZYyuUrW225owU4mgHg3Uz8DpgLpXdAjy7B-Wq1mEQkaop9enW2VTssE4LgPqqqb51S8rnl5SFxgET4/s400/burano02.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108520112223593938" /></a>Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-26222693361562663612007-09-10T12:09:00.000+02:002008-12-11T07:50:44.258+01:00Vendredi 24 - Mardi 28 août 2007... Venezia.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz0JjhQZgbayGsGxU2jfLDcsCDZmtU_2vgjzAz9mg7HUDbnL40eBDy5dHNTt3e9NPPt9T_4vDcONlM1_SAIYU1ZrUcFFRzyeaaXNf3inQgVnxvtpTIN75KQSToLVpbbT5oc2cEZolJkyA/s1600-h/venezia01.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz0JjhQZgbayGsGxU2jfLDcsCDZmtU_2vgjzAz9mg7HUDbnL40eBDy5dHNTt3e9NPPt9T_4vDcONlM1_SAIYU1ZrUcFFRzyeaaXNf3inQgVnxvtpTIN75KQSToLVpbbT5oc2cEZolJkyA/s400/venezia01.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108517341969687970" /></a><br />Venezia.<br /><br />Venezia ne ressemble qu'à elle-même... Une petite partie de terre coincée entre les flots. La masse de touristes qui piétine la place St Marc doit faire plonger l'île chaque jour un peu plus dans le grand canal. Ce tourisme qui la fait vivre la ravage tout autant... Le « poisson » se mord la queue... Dédales de minuscules ruelles, s'égarer pour mieux rêver. Sur le Lido des petites cabines de plages, juste assez grandes pour y passer la journée, il y flotte comme un parfum d'antan, une tranquillité, des jeux simples, des images qui auraient pu être celles de Doisneau... Venezia est inclassable, Venezia n'est d'aucune époque.<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4c82UBSl9IQQXnOFMUWiQSUxn5tiMW5i5KU1MbCAAbSAS66vYkXfUuUUticm6butA5TtwiT8ZxB7mRSYyqNFUXwMBkDL81eSbgbjutWUgBuAvBFOPTYsuldIoKo7rRByz1df7UVqcgEk/s1600-h/venezia02.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4c82UBSl9IQQXnOFMUWiQSUxn5tiMW5i5KU1MbCAAbSAS66vYkXfUuUUticm6butA5TtwiT8ZxB7mRSYyqNFUXwMBkDL81eSbgbjutWUgBuAvBFOPTYsuldIoKo7rRByz1df7UVqcgEk/s400/venezia02.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108517951855044018" /></a><br />Venezia.<br /><br />Ville sans voiture loin de la fureur des autres cités déjà parcourues... On glisse, on erre, toujours plus près de l'eau… Ici, tout se fait droit, linéaire, plat… Seules, les rues et les ponts sont courbes. J'évolue dans une carte postale. Plein d'images de films, des phrases de livres vus et lus ressurgissent à mon esprit. Au Lido, nous retrouvons les cabines mais avec toute la douceur d'une plage populaire en fin de saison. Elles sont grandes ouvertes offrant des fragments d'intimité. Des enfants courent entre les cabines, on se parle...<br />Comme un petit village. Une ligne... Un trait... Un point...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-72516938139825676622007-09-01T17:40:00.000+02:002008-12-11T07:50:44.437+01:00Jeudi 23 août 2007. Ravena…Rimini.<br /><br />En parallèle de la longue promenade de bord de mer, derrière la barre d'hôtels, une rue se fait artère commerçante. Le grand défilé de journée pluvieuse... Les badauds errent devant les contrefaçons, les chaussures à talons compensés... Les paris à la sauvette, une femme en talons aiguilles argentés dévoile ses cuisses garnies de cellulite cachant ses fesses par un ridicule short léopard... Elle porte une veste rose sur laquelle se balancent ses longs cheveux bruns colorés... Un enfant hurle depuis sa poussette: « Gelati... » De fausses glaces tournent dans un présentoir, tandis que les machines à jeux proposant des peluches diffusent une musique techno... Un short rouge, un ventre bedonnant, des lunettes de soleil par temps de pluie… Je repense à Martin Parr... Je pose mes yeux sur une partie de la nature humaine... <br /> <br />La côte Adriatique est une côte qui est triste… Elle ne possède pas la splendeur de sa voisine méditerranéenne… On la sent pauvre, on la sent qui court après une gloire qu'elle n'aura jamais ou qu'elle a perdu... La mer se fait grise, les immenses immeubles sont fades... Est-ce la pluie qui lui donne cette torpeur mélancolique ? Est-ce la longitude de ses côtes qui la fait plate face aux reliefs, aux pics méditerranéens ?<br /><br />Je suis humide ici...<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUq6PpuNR1hLhlLg_a-A0lqXD8ezTMHmGt4CeZD0LWdZ2POOkRdHM7wSPP2wusuDDodP5nA9x9RmDf1vp3-JtOMH-GhWyaYLg7yY6e5V_x96cowTr5TAEqTdnYc4gPy5Lb5qiuWGUBAA8/s1600-h/Ravenna.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUq6PpuNR1hLhlLg_a-A0lqXD8ezTMHmGt4CeZD0LWdZ2POOkRdHM7wSPP2wusuDDodP5nA9x9RmDf1vp3-JtOMH-GhWyaYLg7yY6e5V_x96cowTr5TAEqTdnYc4gPy5Lb5qiuWGUBAA8/s400/Ravenna.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105264849135773074" /></a><br />Ravena.<br /><br />La machine à voyager est en route. Nous traversons des paysages lorrains, le temps se rétrécit, nous sommes déjà en automne... De Ravenne, nous ne verrons que les quais de gare. Un rideau de pluie ininterrompu et une lumière anéantie ne nous donne pas l’occasion d’aller découvrir la ville. Pour une fois les nuages ont été plus rapides que nous...<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-90351823348140742592007-09-01T17:31:00.000+02:002008-12-11T07:50:44.628+01:00Mercredi 22 août 2007. Cattolica / Riccione...Cattolica / Riccione.<br /><br />La morne continuité côtière de Rimini. Même décor, une alternance d’hôtels et de plages... De ce côté de la côte, les gens sont plus tristes, moins riches. Le short et les tongs leur collent au corps, uniforme touristique, souvent agrémenté par un sac plastique en guise de chapeau ou au mieux un parapluie... Spectacle pathétique du vacancier.<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBVd3nNC8BqvMOHD-F1mkcEJUT5oT3xt_RUZBgUEXg7uegfYKGYcR_EUsHPSOsOHfZhDLoqVSZCmaMTGREXLYZ1V90E9MQUSvCZ46WTBhjvvPQ6urv0q75Z6nFW3kOuZpaPOxZXlr4JRQ/s1600-h/riccione:cattilica.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBVd3nNC8BqvMOHD-F1mkcEJUT5oT3xt_RUZBgUEXg7uegfYKGYcR_EUsHPSOsOHfZhDLoqVSZCmaMTGREXLYZ1V90E9MQUSvCZ46WTBhjvvPQ6urv0q75Z6nFW3kOuZpaPOxZXlr4JRQ/s400/riccione:cattilica.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105260618592986498" /></a><br />Cattolica / Riccione.<br /><br />La grande banlieue de Rimini, une juxtaposition d'hôtels, de plages privées sur une quarantaine de kilomètres… Je me souviens La Baule, qui se fait petite face à Rimini l'immense, la disproportionnée. Il pleut toujours, les pieds dans l'eau, je me demande encore si tous ces hôtels, toutes ces plages, sont remplis à un moment de la saison. Sous les gouttes d'eau et la grisaille, toute la mélancolie d'une ville balnéaire qui perd sa fonction. Quand dame nature se refuse aux loisirs de l'homme.<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-18311647837199498432007-09-01T17:21:00.000+02:002008-12-11T07:50:44.848+01:00Mardi 21 août 2007. Rimini...Rimini.<br /><br />La rue qui nous mène à la mer est semblable à celle d’une grande banlieue de ville. Des marronniers, de part et d'autre de la rue qui regorge de luxueuses résidences. Les feuilles tombent déjà comme un signal. Il pleut sur Rimini, les plages privées se vident. Une journée qui sent la fin d'été, les corps se traînent avant que la pluie ne s'abatte vraiment... Un... Deux... Trois... Les parasols se plient, les transats aussi... Les surveillants finissent par tourner le dos à la mer pour se rendre compte que c'est la fin de la saison... Plus personne à surveiller. Ici, tout semble crier: il faut partir, la saison est terminée. L'été s'achève.<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj05TmvmHzHNavrrWZq_4VXapjtMKPd92v39YL01onEHPdO9M2yMLqXlQrhyphenhyphenwTUZkQ6xddffDzKTWIIU5rIPx2LZ-yrMhhf9LhqDZJn7r-A7LjOOKwd-Lb5D3-W37nZJmlduq0iJ29EqMU/s1600-h/rimini.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj05TmvmHzHNavrrWZq_4VXapjtMKPd92v39YL01onEHPdO9M2yMLqXlQrhyphenhyphenwTUZkQ6xddffDzKTWIIU5rIPx2LZ-yrMhhf9LhqDZJn7r-A7LjOOKwd-Lb5D3-W37nZJmlduq0iJ29EqMU/s400/rimini.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105258625728161138" /></a><br />Rimini.<br /><br />La pluie nous a définitivement rattrapées. Une chape, lourde et grise, recouvre Rimini. Le départ de la fin de saison est lancé. Les plages privées sont presque mortes, usées, vidées par les torrents de touristes. Les valises ont été bouclées plus tôt, la gare déborde de vacanciers mouillés et pressés... À quoi bon rester ? Une station balnéaire sous la pluie c’est pire que l’enfer.<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-11385221337956056682007-09-01T17:06:00.000+02:002008-12-11T07:50:45.039+01:00Lundi 20 août 2007. Senigallia...Senigallia.<br /><br />« La plage de velours ». Aujourd’hui velours mouillé... On dirait que tout est fini, le parasol semble en deuil, le transat délaissé. La pluie laisse de petits trous dans le sable foncé. C’est triste une plage sous la pluie.<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZxcWl7hn1RuLZc4Oxvg-NpiSGXe5IP9pkw2HVJoa8266TaFtUL_X7-rLVF8ObCHQAnFspaZCz14FKQHfmZrOj1E7tu81rXoIL0WZ7YdwditTz_g7he63llYaJDEZCiXhbwJcdd8YLeOg/s1600-h/Senigallia.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZxcWl7hn1RuLZc4Oxvg-NpiSGXe5IP9pkw2HVJoa8266TaFtUL_X7-rLVF8ObCHQAnFspaZCz14FKQHfmZrOj1E7tu81rXoIL0WZ7YdwditTz_g7he63llYaJDEZCiXhbwJcdd8YLeOg/s400/Senigallia.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105255945668568418" /></a><br />Senigallia.<br /><br />Il pleut sur Senigallia... Quelques ombres passent, des marcheurs bien protégés s'aventurent sur la plage. La moiteur des jours pluvieux m'envahit. Quelle ville étrange que Senigallia. La voie ferrée la sépare en deux. Vers la mer, les nouvelles constructions balnéaires se vident en cette fin d'été. De l'autre côté, le centre ville porte toutes les traces du Nord. Les immeubles en briques rouges collés les uns contre les autres sentent les Flandres. Partout, l'ancien est remis au goût du jour: de vieilles affiches, de vieilles horloges.... Quelle étrange ville qu'une ville balnéaire sous la pluie.<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-81995434665871886692007-08-25T15:45:00.000+02:002008-12-11T07:50:45.302+01:00Dimanche 19 août 2007. Ancona...Pescara / Ancona<br /><br />Quelle étrange ville qu’Ancona, plaque tournante du voyage... Rien ne ressemble, dans le centre de la ville, à une ville côtière mais au bout de la rue un énorme ferry qui part pour la Grèce. Tandis que le train, qui passe le long du port, charge et décharge les flux de touristes... Un week-end de fin d'été… Passent et défilent les vacanciers qui repartent laissant la ville déserte... Quelques marins dans les rues, un mendiant, un homme avec son chien... Que diable, que l'on nous donne des passants à photographier...<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9gWyo3NjBwMIO-mVhvrkVWweBbpK6rz-BSiwA3Vv5p4quTQkIMJiN30CU34hQ3J_b_o8ivqiItN5JNuWrSVI8XTp9zAzImBLbJVSF4RBSVR434Ya_9ywqyHtPgt8NCNrnORFf-DyOfU/s1600-h/Ancona.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD9gWyo3NjBwMIO-mVhvrkVWweBbpK6rz-BSiwA3Vv5p4quTQkIMJiN30CU34hQ3J_b_o8ivqiItN5JNuWrSVI8XTp9zAzImBLbJVSF4RBSVR434Ya_9ywqyHtPgt8NCNrnORFf-DyOfU/s400/Ancona.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102635886768989522" /></a><br />Ancona.<br /><br />Les ports ont le pouvoir de transporter loin... Les énormes ferries à quai sont prêts à partir. Accoudée au rebord, je rêve... Le désir d'ailleurs grandit, la ville est vide, comme si tout le monde avait été aspiré par cette envie de découverte. Les voitures sont bien rangées, les enfants doivent être excités. Pourquoi n'étions-nous pas dans cet état d'intense excitation en empruntant le chemin quotidien jusqu'à la boulangerie ? La mer s'ouvre sur tout ce qu'il reste à découvrir, heureusement nous sommes petits et que le monde est vaste... Je rêverai encore longtemps...<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-24746512724352436602007-08-25T15:38:00.000+02:002008-12-11T07:50:45.678+01:00Samedi 18 août 2007. San Benedetto del Tronto…San Benedetto del Tronto.<br /><br />Une grande lassitude m'envahit... Une fois encore nous avons les pieds dans le sable, est-ce différent ? Peut-être... Ici le sable est fin, les gens un peu moins bronzés... Mes yeux sont fatigués, sûrement une histoire de luminosité... Une envie de neige, compensée par une glace... Une envie de nouveauté, compensée par un nouveau trajet...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPIr82aKYbM4pTItWZfHDDgS0hXv338qrDmkn-h_ZDErALKpeAdpW8hIC_9PemujJMb80jdeZivgw9UVN_ZtJQqMwKV4EuaUAYVcXXh7BIHrDa5LFXtDny667zMj-SSsXlqTjJ2ZpTcQg/s1600-h/San+benedetto+del+tronto.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPIr82aKYbM4pTItWZfHDDgS0hXv338qrDmkn-h_ZDErALKpeAdpW8hIC_9PemujJMb80jdeZivgw9UVN_ZtJQqMwKV4EuaUAYVcXXh7BIHrDa5LFXtDny667zMj-SSsXlqTjJ2ZpTcQg/s400/San+benedetto+del+tronto.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102633670565864770" /></a><br />San Benedetto del Tronto.<br /><br />Encore ce rien qui me colle au corps au fur et à mesure que j'avance dans cette ville... Irrépressible envie de fuir en courant... Station balnéaire organisée, sans charme... Comme Pier Paolo je ne laisserai pas mon coeur à San Benedetto...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-44253281981261568522007-08-25T15:20:00.000+02:002008-12-11T07:50:45.901+01:00Vendredi 17 août 2007. Pescara...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDMIxHQhLeBPDagIFPW-jAwSE47zEoliZwbRCgLcExEdupoTX6z3wW4ycNAqsSrSG9STJ_f03128giwtog-hT0I0gKAO4afeVz8O9sVyD4NIsLBP5QuxsoQ65oCiO2KFvymQsGNl8XaQ4/s1600-h/Pescara+1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDMIxHQhLeBPDagIFPW-jAwSE47zEoliZwbRCgLcExEdupoTX6z3wW4ycNAqsSrSG9STJ_f03128giwtog-hT0I0gKAO4afeVz8O9sVyD4NIsLBP5QuxsoQ65oCiO2KFvymQsGNl8XaQ4/s400/Pescara+1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102631789370189106" /></a><br />Bari / Pescara.<br /><br />Nous quittons le Sud pour retrouver le Nord de l'Italie, comme Pasolini, nous abandonnons la pagaille, la fureur, la moiteur, la familiarité, la rudesse pour retourner vers une ville balnéaire comme de nombreuses déjà croisées sur la côte méditerranéenne... Je ne ressens rien dans cette ville, si ce n'est un ennui profond. Tout est organisé, comme chronomètre par les allées et venues vers la mer. Rien... Rien, pas d'images à montrer, pas d'impressions sauvegardées... Que de contraste avec le Sud qui dans tout son désordre offre tant de choses à partager. « Adieu Sud, immense capharnaüm, grouillement de miséreux, de voleurs, d'affamés, de sensuels, pure et obscure réserve de vie! » (Pasolini) <br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-62248583987903099612007-08-25T15:10:00.000+02:002008-12-11T07:50:46.340+01:00Jeudi 16 août 2007. Lecce / Alberobello...Lecce.<br /><br />Je quitte la route de Pasolini, pour retourner au Sud dans les terres, vers Lecce... Ville baroque construite dans une pierre blanche qui se fait splendeur lorsque le soleil vient l'illuminer... Les églises baroques regorgent de sculptures, de frises, toutes leurs façades sont précieusement ouvragées... Scène de mariage à l'italienne tandis que dans la même église se ruent les touristes... Étrange chevauchement de deux instants de vie... Dans les ruelles, je croise encore des hommes âgés, devant un garage, avec la même simplicité que la veille, ils posent pour moi... Quelle magie que cette journée passée à Lecce, une ville qui se fait voluptueuse pour vous bercer.<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinjLCQm7qN8916io95xRquIRkTjpA_I2msjnSKSU2V4fSRoqTy9Slvx-taa7hr1pQCwMkdKtt3Vaf4Og_fYJjJhY8V6C1_yZDWxpxp4dw_pARdxUHxT5_JoCXVM87DSu83RrXXD15j0-A/s1600-h/Alberobello.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinjLCQm7qN8916io95xRquIRkTjpA_I2msjnSKSU2V4fSRoqTy9Slvx-taa7hr1pQCwMkdKtt3Vaf4Og_fYJjJhY8V6C1_yZDWxpxp4dw_pARdxUHxT5_JoCXVM87DSu83RrXXD15j0-A/s400/Alberobello.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102626983301784866" /></a><br />Alberobello.<br /><br />Une journée touristique en famille. Je suis noyée dans un flot de touristes italiens avides d'exotisme, et le village de logements troglodytes d'Alberobello ne les déçoit pas. C'est sûr ça fait fonctionner l'imagination... Qui n'a jamais rêvé de visiter des maisons très probablement habitées par des nains sorciers aux rites douteux ? Finalement M. Disneyland n'a rien inventé, il est facile de faire rêver les gens... Juste avec des petites cabanes, qui sont loin des HLM d'aujourd'hui... Chacun ramènera sa reproduction de « trulli », la posera sur la commode et, au moins pendant un temps, elles sera le centre des récits de voyages...<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-31071606532625651152007-08-25T15:01:00.000+02:002008-12-11T07:50:46.573+01:00Mercredi 15 août 2007. Bari...Bari.<br /><br />« Le démon du voyage me pousse là-bas, vers l'extrême pointe » (p64). Nous n'avons pas rencontré ces démons-là... Nous coupons le talon de la botte, non pas que ce talon aiguille soit repoussant, mais le temps nous manque... Le train trace une diagonale entre Taranto et Bari. Une nouvelle mer... Voilà le deuxième dimanche de la semaine : les rues de Bari Vecchia sont pleines du vide silencieux des jours fériés. Repas de familles, tables sorties dans la rue, un air de fête tranquille. Partout des hôtels religieux jalonnent les rues, des voix s'échappent des maisons, comme si ici vivants et morts partagaient le même monde...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWZdC5t0Hi7mCHhZi78bQ7dNDomSVGW-jk0qPLf9Uk6W6_D2gLtrVEln0Ej_OploRBp0NVO59mQ6AMtTSIe8iQLa3YxU2lvvmk_x1_X1s3Hi7w0LtpG2lnixqEFD-a64kZn0OIGqVRAk/s1600-h/bari.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkWZdC5t0Hi7mCHhZi78bQ7dNDomSVGW-jk0qPLf9Uk6W6_D2gLtrVEln0Ej_OploRBp0NVO59mQ6AMtTSIe8iQLa3YxU2lvvmk_x1_X1s3Hi7w0LtpG2lnixqEFD-a64kZn0OIGqVRAk/s400/bari.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102624646839575826" /></a><br />Bari.<br /><br />Encore une ville nouvelle et au bout la vieille ville qui regorge de ruelles... On sent que le lieu a été restauré. La pierre blanche capte le soleil, la lessive inonde le lieu de senteurs savonnées... Des hôtels pour les saintes et les saints à chaque angle donnent un caractère de crèche à cet endroit… Vision tronquée de la ville car le quinze août désertifie les rues… Une vieille femme sort de chez elle, alors que j'admire un hôtel. Elle s'assied et pose pour moi en toute simplicité. Instant de glissement, de légèreté, de torpeur qu'une ville déserte peut offrir. Quel visage aura-t-elle ce soir ou demain?<br /><br />Bari le soir.<br />Le long de la promenade qui mène à la vieille ville, les gens se dirigent vers les restaurants à la tombée de la nuit. Les tenues brillantes, strass, robes échancrées, talons immenses et chemises parfumées... C'est le début d'une soirée d'été et la ville revêt un autre visage, elle ouvre ses rues aux plaisirs de la nuit...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-13015834441158992072007-08-25T14:57:00.000+02:002007-08-25T15:01:01.611+02:00Mardi 14 août 2007. Picola Marina...Picola Marina.<br /><br />Une plage de la mer Ionnienne offre une eau translucide, luisante de douceur. Sur le sable, le quinze août approchant, les familles sont alignées, serrées les unes contre les autres…Tout s'organise dans un calme et une entente cordiale. Torpeur du soleil irradiant Picola Marina de plaisir et de douceur...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-33255453689398219422007-08-25T14:51:00.000+02:002008-12-11T07:50:46.805+01:00Lundi 13 août 2007. Matera...Matera.<br /><br />Un autre petit écart sur cet itinéraire côtier si parfaitement dessiné... Encore un site classe par l'Unesco... La lumière blanche est trop forte, un instant j'impression que ce lieu, comme un décor en carton va prendre feu. Déambulation aveugle au travers de ce village vide.<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE3M2jWFJXfydfAU24firNrkYwigfMOCQnOUfLZW0gKyuTuJe0np_SWfOlxSlYFBoOKvMLvDALjJR3tx3WHbHDxWMxOKEMSgBQ-7e7aXQ7l7Z9J8rsuxo5Fv7vSGR6BMmMvbKp1r8yND0/s1600-h/matera.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE3M2jWFJXfydfAU24firNrkYwigfMOCQnOUfLZW0gKyuTuJe0np_SWfOlxSlYFBoOKvMLvDALjJR3tx3WHbHDxWMxOKEMSgBQ-7e7aXQ7l7Z9J8rsuxo5Fv7vSGR6BMmMvbKp1r8yND0/s400/matera.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102621395549332738" /></a><br />Matera.<br /><br />Vestige d'ingéniosité, temps d'une splendeur construite par l'homme. Petites maisons serrées les unes contre les autres qui surgissent des flans de la montagne... Entre intérieur, grotte, et extérieur, façade.. Un moment hors du temps...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-7595154749769175372007-08-25T14:27:00.000+02:002008-12-11T07:50:47.130+01:00Dimanche 12 août 2007. Taranto...Taranto.<br /><br />Deux villes en une… La vieille ville, comme Syracuse, est jalonnée de ruelles et semble prête à s'effriter à chaque instant. Tandis que la nouvelle s'organise en grandes artères et des immeubles robustes. Quelques chiens errants, on klaxonne sur notre passage… Ville portuaire industrielle qui porte encore une trace de richesse... Un enfant en moto, qu'il fait vrombir, nous demande du feu... Ses amis se baignent dans le port, au loin les raffineries... Errance du dimanche, j'attends de voir demain, la ville avec ses habitants... Non comme un théâtre dominical vide.<br />Le soir, nous sortons sur le port qui se fait tout autre… De nombreuses familles se sont installées à des tables en plastique le long du port. Ils mangent des parts de pizzas achetées dans les petites boutiques de l'autre côté de la rue. Les enfants jouent à cache-cache, tandis que les adultes discutent bruyamment... Fraîcheur d'un soir d'été éclairé par les néons de la ville. Un chien s'approche d'une table, l'homme se lève, le fait fuir en jetant une chaise. Une énorme femme, habillé en noir, dont les bras reposent sur ses bourrelets mange une glace... Tout ici est pasolinien...<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDC2cdLloflBXbt_dg2QMSiyuprE8h2KWOo0PHEmTG9WPFULXd2bmSJE5hL7M1lZubLrRoAQL5PCU7IOASaHQpUcGsUYVb-tWilUqT-SlzRkjJCEjO90WQIvqtT1ii-F0KfiOqdNzT-GU/s1600-h/taranto.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDC2cdLloflBXbt_dg2QMSiyuprE8h2KWOo0PHEmTG9WPFULXd2bmSJE5hL7M1lZubLrRoAQL5PCU7IOASaHQpUcGsUYVb-tWilUqT-SlzRkjJCEjO90WQIvqtT1ii-F0KfiOqdNzT-GU/s400/taranto.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102619441339213042" /></a><br />Taranto.<br /><br />La tragédie des villes le dimanche a servi à Taranto... Une fois encore toute la population a disparue, les ruelles du vieux Taranto, ressemblent à un décor d'après-guerre, tout est sur le point de s'écrouler, personne ne vit ici, sauf les chiens errants. Les petites rues ombragées deviennent angoissantes... Pas mieux dans la ville nouvelle. Sur le port des enfants, trop gros, plongent, rêvant aux plages lointaines.<br />Et puis le soir tout change, les tables et les chaises en plastiques sont sorties, les familles installées mangent des pizzas bon marché, un air de fête flotte partout. « Regarde cette grosse dame qui mange sa glace, avec ses gros bras qu'elle ne peut plus lever, ça c'est vraiment l'Italie » me souffle une suisse qui mange a côté de nous, joyeuse et, comme nous, repue de ce spectacle sans fin.<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-9950840947869842572007-08-16T14:10:00.000+02:002008-12-11T07:50:47.547+01:00Samedi 11 août 2007. Reggio / Crotone / Taranto...Entre Reggio et Taranto.<br /><br />Il n'y a rien entre la mer et le train. La mer s'allonge comme un long ruban, parfois monotone, laissant de temps en temps la place à une minuscule plage. Et soudain arrive un autre décor : un décor du Sud, des dunes jaunit par le soleil d'été, des champs d'oliviers parfaitement ordonnés, des vieilles pierres, du vide, des milliers de kilomètres de vide. La sécheresse s'est abattue ici enlevant au paysage tout le vert… Ici tout est fané. De Crotone nous ne verrons que la gare, nous cherchons les voleurs de Pasolini, mais rien. Ici tout est calme, ça ressemble au Far West, mais John Wayne n'a pas poussé les portes du saloon, et le train n'a pas sifflé trois fois...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1jSR__LEm6bhIG9UpTDu4y7_1wwZ7cvmJoPagHBqSXVpPhpT24ahPGqHiJvzy1b8w7T_T6ngpZkUMW5NHwdu0fKxI7JbJNVg9oNFCAC_hgiocbQHyni4Stkw2fWRVyebvP-jUwjcFh0/s1600-h/route_crotone_taranto.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_1jSR__LEm6bhIG9UpTDu4y7_1wwZ7cvmJoPagHBqSXVpPhpT24ahPGqHiJvzy1b8w7T_T6ngpZkUMW5NHwdu0fKxI7JbJNVg9oNFCAC_hgiocbQHyni4Stkw2fWRVyebvP-jUwjcFh0/s400/route_crotone_taranto.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102617757712032994" /></a><br />Reggio / Crotone / Taranto.<br /><br />Une longue journée de train où nous basculons dans une autre Italie où la pauvreté, l'aridité des habitations s'affirment. Comme à l'époque de Pier Paolo, les champs dorés et les oliviers jalonnent la côte. Le train s'arrête plusieurs fois au milieu de nulle part. Les immeubles aux trompe-l’œil de la Ligurie sont bien loin. Ici, pas de superflu, uniquement du béton et du crépis. La beauté d’une zone aride, désertique. Nous glissons jusqu'à Taranto...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-49249865301451450092007-08-16T13:54:00.000+02:002008-12-11T07:50:47.796+01:00Vendredi 10 août 2007. Reggio di Calabria...Syracuse-Reggio.<br /><br />Quitter la Sicile pour retrouver le continent, trop vite... Reggio est une ville de transit, au bord du bras étroit de mer qui sépare l'île du continent. Sur la promenade du bord de mer, une animation radio diffuse les hits de l'été. Des jeunes se pressent tandis que les policiers fument, en discutant. Une ville de transit, rien si ce n'est cet entredeux, entre la Méditerranée et la côte ionienne. Rien que cet entredeux de notre voyage, de nous... C'est déjà beaucoup.<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-8oVYD3GaPLqnuV8enNzktcD2uCIViPqhz9piaWKnzTpZvSpSPS0DAZ-QEPIpnWG3dxnxLND8xpkz9J3diIwBL8dcqXC4Hz-b1dD644qb0C3-jnjXr2iHyYEbQkm27LojL9JXmOJBkNY/s1600-h/reggio.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-8oVYD3GaPLqnuV8enNzktcD2uCIViPqhz9piaWKnzTpZvSpSPS0DAZ-QEPIpnWG3dxnxLND8xpkz9J3diIwBL8dcqXC4Hz-b1dD644qb0C3-jnjXr2iHyYEbQkm27LojL9JXmOJBkNY/s400/reggio.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5101082435752731842" /></a><br />Reggio di Calabria.<br /><br />Transit. un train, et un train dans un bateau, on parcourt le minuscule espace de mer qui sépare ces 2 Italies. Reggio fait partie de ses villes haltes, ni attachantes ni repoussantes, on y passe trop fatigué pour avoir une opinion affirmée. La Sicile est à la fois lointaine et toute proche. Ce soir sur l'île en face, il pleut, le ciel est gris, noir… Ici, il fait bon, une fois de plus, nous avons semés les nuages en route... <br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-48590813199061810332007-08-16T13:41:00.000+02:002008-12-11T07:50:47.997+01:00Jeudi 09 août 2007. Noto...Noto.<br /><br />Déferlante de touristes... Je doute des photos que je fais, pourquoi seraient elles différentes, et si c'est le cas, en quoi ? le nombre de déclencheurs pressés, sur la centaine d'appareils photos autour de moi me fais peur. Les monuments s'exhibent sous nos yeux, attirant le regard dans leurs directions uniquement.... Les souvenirs seront les mêmes, les commentaires auront le même fond, le temps, le soleil... « c'est magnifique, il faut que tu voies ça ». Chemins balisés, trop empruntés, difficile de se perdre... Dommage, mais quoi qu’il en soit, si un jour tu y passes arrêtes toi...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgk3FtcDid0t8cnNiTyTJ0536bzDo2GUgOg54XJBU6czSeTTVDUq_paibVnI0Mcr77IcRvKBzjs75dYN36_WrGX4rKl8w2zIyqVfh2Q_EqxXgWTirzj8ERX4CFbQCZAtttmo8fvFzbh3E/s1600-h/Noto.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgk3FtcDid0t8cnNiTyTJ0536bzDo2GUgOg54XJBU6czSeTTVDUq_paibVnI0Mcr77IcRvKBzjs75dYN36_WrGX4rKl8w2zIyqVfh2Q_EqxXgWTirzj8ERX4CFbQCZAtttmo8fvFzbh3E/s400/Noto.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099265097650840738" /></a><br />Noto.<br /><br />Ancienne ville qui recèle toutes les beautés typiques prisées par les touristes. Assise sur un banc je regarde, à l'heure cuisante de la journée, la débauche touristique. Le short se fait de plus en plus court, tandis qu'un homme s'endort, affalé sur un banc, un autre s'asperge d'eau... Un couple s'avance, du pas ferme et décidé de ceux qui doivent voir des belles choses vite et bien. S'instruire, voir, enregistrer pour pouvoir raconter. Mais un voyage peut-il se raconter ? Etat infantile entre l'émerveillement de l'étranger et l'envie ponctuelle de rentre chez soi... Elle, la banane cadenassée au ventre, arbore un chapeau de paille et de grandes lunettes de soleil tandis que lui, porte l'incontournable short, l'appareil numérique vissé à la main qu'il soulève mécaniquement à chaque pas. Il est responsable du souvenir tandis qu'elle lui parle, en français: <br />« Non, alors tu comprends, je lui ai dit que ça se fait pas... J'ai bien fait non ? Il fallait lui dire quand même... <br />-Hum, Hum... Oh c'est beau hein... Hein c'est beau... »<br />Puis, il prend une photo de l'allée sans s'arrêter. Ils repartent tandis qu'elle continue de lui parler. Etrangeté de la traversée d'un lieu inconnu en parlant toujours et uniquement de soi...<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-60326241842083950602007-08-16T13:31:00.000+02:002008-12-11T07:50:48.269+01:00Mercredi 08 août 2007. Siracusa...Siracusa.<br /><br />Ville effritée, sorte de théâtre abandonné qui tient sur un fil, au bord de l'eau. La poussière qui s'échappe des murs, se dépose sur les voitures. Quelques silhouettes, des enfants, se baignent sur la plage. Vestiges d'un lieu prestigieux, sentiment que le souffle du grand large amenuise les façades, les gens... Mais la nuit venue, la ville s'anime, se fait autre. Le barbier s'active tandis qu'un orchestre joue Piazza Archimede. Vie, rire, joie... On s'interpelle, on discute... Encore une fois un écart entre le jour et la nuit. Deux visages d'une ville qui passe de la tragédie a la joie.<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX7UO9FKzrfkdBqDU2enSuYJUwsAQcwaCq4fWSl9WpzM2yXBIyBa0Q7BhnHbOFt9ER2stQpEOucZYn3zQr5sS-Qo3SaJBVjbyg6TNIilfBOHwUxuHU3CD8fCmS0iKFuWX-NM-4ARcP3Tk/s1600-h/Siracusa.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjX7UO9FKzrfkdBqDU2enSuYJUwsAQcwaCq4fWSl9WpzM2yXBIyBa0Q7BhnHbOFt9ER2stQpEOucZYn3zQr5sS-Qo3SaJBVjbyg6TNIilfBOHwUxuHU3CD8fCmS0iKFuWX-NM-4ARcP3Tk/s400/Siracusa.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099261906490139794" /></a><br />Siracusa.<br /><br />Un nom qui évoque des tas de belles images... Et pourtant c'est la décadence et la langueur du sud qui parcourent le paysage. Espérons que le vent ne souffle pas trop fort, Siracusa disparaîtrait dans un nuage de poussière. Les façades décrépies s'alignent dans les ruelles minuscules, avec la beauté et la fraîcheur d'une autre époque. Rien ne bouge, les vagues claquent. La chaleur, dans les pires moments de l'après-midi, comme une main lourde vient vous étrangler. C'est l'Italie et un peu plus encore, une île à part, où il fait bon se laisser aller au rien du tout.<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-78456359621380968302007-08-16T13:13:00.000+02:002008-12-11T07:50:48.724+01:00Lundi 06 août 2007. Amalfi / Ravello...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYHZ1pio2M6zcnlazOsgMH9Q3F9EBFqqSMvQd5yGQsA6VGlM5ro_Px7kGBHm4NJZdzuguS_Gy71jWt8bp-iy0xE2yW0uuqWWrzu5aJicwmwNkHUSKoBUdkvfH3iPtvy4F9mj5MTiSclos/s1600-h/amalfi.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYHZ1pio2M6zcnlazOsgMH9Q3F9EBFqqSMvQd5yGQsA6VGlM5ro_Px7kGBHm4NJZdzuguS_Gy71jWt8bp-iy0xE2yW0uuqWWrzu5aJicwmwNkHUSKoBUdkvfH3iPtvy4F9mj5MTiSclos/s400/amalfi.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099268756962976946" /></a><br />Ravello.<br /><br />Le bus tournicote. A chaque virage c'est un peu plus serré, et on monte un peu plus. Comment ont-ils réussi à construire des maisons si haut... La falaise et la mer forment presque un angle droit. Tout est si bien encastré... Le vertige me chatouille l'estomac. Ravello est trop calme, trop paisible, ça semble presque faux. Et tout au bout du bleu, mer et ciel se confondent.<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTMqV3r8BILLtpPXVdFT3NM0VJ8aH61IrpUr4eHX6E16bPcF78dJAqSvxg1EsS2vjqfKX7UkpJhsfQdD1E1FwMKEdkvN4k2Z6TrfZQeoJP6xoNlfV76GIfVOGvw95ULDDqFZx7DV1a_7I/s1600-h/Ravello.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTMqV3r8BILLtpPXVdFT3NM0VJ8aH61IrpUr4eHX6E16bPcF78dJAqSvxg1EsS2vjqfKX7UkpJhsfQdD1E1FwMKEdkvN4k2Z6TrfZQeoJP6xoNlfV76GIfVOGvw95ULDDqFZx7DV1a_7I/s400/Ravello.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099259393934271618" /></a>Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-48625964540234767362007-08-16T12:44:00.000+02:002008-12-11T07:50:49.410+01:00Dimanche 05 août 2007. Salerno / Positano...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9TMrbbedSY_-I9oL-ogL8IFMGxX7AMC8RWV5zg1xJcRe2bFEbZkyDZ3VLG3TtPGtKbTH8K_6-wnDK7S4fGUd6VAXODhhf9obBkRjxbskpFpArhhuAkul9LaViiFkDkFjWxEy4CSloYyc/s1600-h/salerne1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9TMrbbedSY_-I9oL-ogL8IFMGxX7AMC8RWV5zg1xJcRe2bFEbZkyDZ3VLG3TtPGtKbTH8K_6-wnDK7S4fGUd6VAXODhhf9obBkRjxbskpFpArhhuAkul9LaViiFkDkFjWxEy4CSloYyc/s400/salerne1.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099252165504312370" /></a><br />Salerno.<br /><br />Salerno flâne en cette fin de matinée dominicale. On déjeune, on boit un café. Le vent souffle. Les grandes montagnes de la côte amalfitaine s'embrasent par instants. C'est dans cette étrange atmosphère que nous montons à bord du ferry pour Positano. Alors commence un voyage dans l'univers des modestes, des gens du peuple qui à bord d'un bateau se dirigent vers Positano. Ils espèrent peut-être atteindre le haut, les riches, en gravissant les marches qui serpentent dans la ville. Ma tête tourne dans ce bourdonnement humain, ces chairs, ces corps entassés frottés qui furètent dans les rues commerçantes. Claquettes, fesses, seins, lunettes, yeux, j'ai la nausée...En haut, encore, un instant de grâce lorsque la nature offre la beauté de la roche dans l'eau limpide... La beauté se trouve toujours en haut, au dessus de la marée humaine....<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkQmN57WkQJyE83PlAlD1kjDOG7oFobvBKj-CjolE9cqbQzTNhh2dwIIy_n2AP2HnYewM9lTWNAhglz8MpJGj4maJd7C-cDN28DjagyqbDrIwWm2tyvPJw39SNdMD9eg-dlJX1dup68gw/s1600-h/salerne2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkQmN57WkQJyE83PlAlD1kjDOG7oFobvBKj-CjolE9cqbQzTNhh2dwIIy_n2AP2HnYewM9lTWNAhglz8MpJGj4maJd7C-cDN28DjagyqbDrIwWm2tyvPJw39SNdMD9eg-dlJX1dup68gw/s400/salerne2.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099252715260126274" /></a><br />Positano.<br /><br />La côte Amalfitaine brûle, comme la peau des touristes, vite. Une fumée blanche flotte... Y a-t-il une fonction « paysage enfumé » dans le menu de l'appareil numérique ? La plus belle côte d'Europe, et il ne serait pas possible de faire la meilleure photo, celle qu'on montrera au retour, celle qui fera rêver ? Pas de chance, ils sont là le jour où, encore, la côte est ravagée par les flammes. Une chorégraphie bien réglée se met en place sur le ferry, les visages tournés dans la même direction, les bras levés, l'appareil numérique au bout des doigts, ça pose, ça sourit, fabrication instantanée de souvenirs déjà évaporés... Et je suis au milieu... Et la côte n'en finit pas d'être dévorée par les flammes...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCQtEIYWQy7j39_ifjR3p3thFw3Qsa8kZhTsTepmsUBVJ9X6GG6sMLezSdwz5OS4lELQaS39MFKi4GW6hhs_A-2eu11hi3BO6DNUUos50wlrILwbqUNjp9_6wEwzwjQOWCDJp_2MzmVeA/s1600-h/positano.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCQtEIYWQy7j39_ifjR3p3thFw3Qsa8kZhTsTepmsUBVJ9X6GG6sMLezSdwz5OS4lELQaS39MFKi4GW6hhs_A-2eu11hi3BO6DNUUos50wlrILwbqUNjp9_6wEwzwjQOWCDJp_2MzmVeA/s400/positano.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099254158369137762" /></a>Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-81446790889673997782007-08-16T12:37:00.000+02:002007-08-16T13:12:30.754+02:00Samedi 04 août 2007. Naples...Naples.<br /><br />Ruelles, arrière cours, poissons dans la rue... Une femme sur une vespa prend la pose tandis qu'un couple de vieux s'engueulent dans la rue. C'est plutôt elle qui crie... Les gens sourient.. Un homme passe sa tête sous l'eau dans une cour... Les draps sèchent, inondant les rues d'odeur de lessive. Chez « Michele », après avoir pris notre ticket, nous mangeons une margarita dans une sorte de cantine napolitaine où les conversations vont bon train. Un couple de japonais contraste de sobriété, de calme, dans ce tourbillon culinaire... Rires, conversations passionnées. Le Sud résonne à plein nez.<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-90178462299788568222007-08-11T13:48:00.000+02:002008-12-11T07:50:49.698+01:00Vendredi 03 août 2007. Capri...Capri.<br /><br />La photo sera accrochée au mur, trophée glorieux du « j'y étais »... Ils ont lancé le tourisme dévorant et détruit le plaisir de prendre son temps... Le japonais c'est le bulldozer du voyage, vite et grossièrement fait... Collectionner les 7 merveilles du monde et toutes les autres. Capri en faisait partie, la « Grotta Azzura » en tête... « Comme on le sait, on pénètre dans la grotte azur par un trou étroit, aussi est-il nécessaire de s'allonger sur la poupe, pour ne pas se cogner la tête contre la roche. Une fois dedans, c'est tout a la fois une désillusion et une découverte : rien n'est jamais beau comme on l'imagine, et tout et plus beau! » (p42). Rien de plus à ajouter, rien n'a changé, c'est simplement beau, et ça le japonais ne s'y est pas trompé...<br /><br />Anne.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsySHa4rJVRYc0Oukntz44cv15OZxlKf7R4zCOpI08yR1BGxadq8RCEWWool-w8LS9giSgmU6iE_0TRZTWFM-tuh7-Ug84FBmbkdP-P9Md8VXZnLsORcjilJGamumokVcYMMn9kkwFGVE/s1600-h/capri.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsySHa4rJVRYc0Oukntz44cv15OZxlKf7R4zCOpI08yR1BGxadq8RCEWWool-w8LS9giSgmU6iE_0TRZTWFM-tuh7-Ug84FBmbkdP-P9Md8VXZnLsORcjilJGamumokVcYMMn9kkwFGVE/s400/capri.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097412087364448370" /></a><br />Capri.<br /><br />Je cherche... Je cherche encore, toutes ces chansons qui décrivent cette île. Mais rien ne vient, rien qui me soit donné à voir ne m'inspire. Capri la belle... Je vois, j'entends le son des pièces, des caisses et des billets. Je vois des Japonais, des Français, des Allemands, petits portefeuilles sur pattes venus admirer les magasins de luxe qui dégueulent dans les rues coincés entre les hôtels trois ou quatre étoiles. « Moi, cet après-midi, je veux faire les magasins. Mais c'est cher maman... Je m'en fous, je ne veux pas acheter. Je veux juste voir, ça me suffit... » Devant a Grotta Azura, on nous laisse dans le bateau avec une autre occidentale… Les propriétaires de la barque, qui doivent nous mener dans la grotte, chargent les japonaises qui sont avec nous... Nous nous regardons, consternées de voir qu'il s'agit bien la d'une sélection monétaire... Ici, si tu payes on te considère sinon, tu n'es pas là.<br />Je trouve le charme de Capri en fin d'après-midi. Au bout de l'île, au pied du phare, la lumière inonde la mer. La falaise forme une petite crique dans laquelle les gens se baignent, leurs cris de joie remonte jusqu’à nous. Cette plage privée ressemble aux cabanes de pêcheurs au sortir de Marseille. Alors je peux entendre Barbara me souffler de voir ici Capri la belle. Je respire, je ne cherche plus. Je souffle.<br /><br />Lise.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2558548279882141112.post-14282129395360268772007-08-11T13:36:00.000+02:002008-12-11T07:50:50.320+01:00Jeudi 02 août 2007. Ischia / Forio...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg54GDh-0YuGrS3IygQgPxIT9kzZFpl3EroyRd8W3F9c6pPRDtxku1TRnpzvgx5CbnALey_WSWBC8yDQiXCUOxJnkE_nOtmK6qDzQDaVYPPB2x2QUiPaGwKcSQ3mZeKUzciTvjxZcT7Adw/s1600-h/ischia.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg54GDh-0YuGrS3IygQgPxIT9kzZFpl3EroyRd8W3F9c6pPRDtxku1TRnpzvgx5CbnALey_WSWBC8yDQiXCUOxJnkE_nOtmK6qDzQDaVYPPB2x2QUiPaGwKcSQ3mZeKUzciTvjxZcT7Adw/s400/ischia.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097407835346825298" /></a><br />Ischia.<br /><br />Ile bruyante, sorte de réunion pour riches touristes, débarqués pour la journée tentant d'effleurer, de toucher ce qu'ils n'auront jamais. Villas perchées dans la montagne dominant la baie. Ici, plus de Visconti, non, plus que des vieilles femmes toutes de marques vêtues, des enfants baignant dans un paradis doré.<br />En hauteur, les résidents se distinguent par leur sobriété, leur rudesse... Une vieille femme tente de se hisser dans le bus, les portes se referment. Elle pousse un cri puis se hisse.<br /><br />Forio.<br /><br />Une petite église domine la baie... Son blanc immaculé constelle l'horizon. Ici, loin de l'arrivée bruyante du port d'Ischia, une quiétude toute méditerranéenne. De quatorze à seize heures, tout s'arrête, le temps, les vies, les déambulations, les mouvements de corps sont induits par les rayons du soleil. Je transpire... Souffle tentant d'insuffler à mon corps une légèreté qu'il ne retrouvera que seize heures passées, je le sais. Une bonne soeur se faufile au milieu des vacanciers qui glissent vers la plage.<br /><br />Lise.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQnLp3yAdT5VRLxUmX_dEHKgeAIe-Y51T9AHpk1PUBR6m21IzurCokUTbt5MgP6K4ookNUJ6Z8Eo0ALnhwxYiIA29iMFw9gjZvIjBUaNKjE3hCEiXxXngJGdQQbAtUYScuLNxJ8PtrDg/s1600-h/ischia2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfQnLp3yAdT5VRLxUmX_dEHKgeAIe-Y51T9AHpk1PUBR6m21IzurCokUTbt5MgP6K4ookNUJ6Z8Eo0ALnhwxYiIA29iMFw9gjZvIjBUaNKjE3hCEiXxXngJGdQQbAtUYScuLNxJ8PtrDg/s400/ischia2.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097408307793227874" /></a><br />Ischia/Forio. <br /><br />« Le silence bien heureux de la solitude »… Je lis Ella Maillard, pas vraiment en osmose avec l'endroit...<br /><br />Anne.Françoishttp://www.blogger.com/profile/14800680526082027801noreply@blogger.com0