« Le démon du voyage me pousse là-bas, vers l'extrême pointe » (p64). Nous n'avons pas rencontré ces démons-là... Nous coupons le talon de la botte, non pas que ce talon aiguille soit repoussant, mais le temps nous manque... Le train trace une diagonale entre Taranto et Bari. Une nouvelle mer... Voilà le deuxième dimanche de la semaine : les rues de Bari Vecchia sont pleines du vide silencieux des jours fériés. Repas de familles, tables sorties dans la rue, un air de fête tranquille. Partout des hôtels religieux jalonnent les rues, des voix s'échappent des maisons, comme si ici vivants et morts partagaient le même monde...
Anne.
Bari.
Encore une ville nouvelle et au bout la vieille ville qui regorge de ruelles... On sent que le lieu a été restauré. La pierre blanche capte le soleil, la lessive inonde le lieu de senteurs savonnées... Des hôtels pour les saintes et les saints à chaque angle donnent un caractère de crèche à cet endroit… Vision tronquée de la ville car le quinze août désertifie les rues… Une vieille femme sort de chez elle, alors que j'admire un hôtel. Elle s'assied et pose pour moi en toute simplicité. Instant de glissement, de légèreté, de torpeur qu'une ville déserte peut offrir. Quel visage aura-t-elle ce soir ou demain?
Bari le soir.
Le long de la promenade qui mène à la vieille ville, les gens se dirigent vers les restaurants à la tombée de la nuit. Les tenues brillantes, strass, robes échancrées, talons immenses et chemises parfumées... C'est le début d'une soirée d'été et la ville revêt un autre visage, elle ouvre ses rues aux plaisirs de la nuit...
Lise.
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