Ville effritée, sorte de théâtre abandonné qui tient sur un fil, au bord de l'eau. La poussière qui s'échappe des murs, se dépose sur les voitures. Quelques silhouettes, des enfants, se baignent sur la plage. Vestiges d'un lieu prestigieux, sentiment que le souffle du grand large amenuise les façades, les gens... Mais la nuit venue, la ville s'anime, se fait autre. Le barbier s'active tandis qu'un orchestre joue Piazza Archimede. Vie, rire, joie... On s'interpelle, on discute... Encore une fois un écart entre le jour et la nuit. Deux visages d'une ville qui passe de la tragédie a la joie.
Lise.
Siracusa.
Un nom qui évoque des tas de belles images... Et pourtant c'est la décadence et la langueur du sud qui parcourent le paysage. Espérons que le vent ne souffle pas trop fort, Siracusa disparaîtrait dans un nuage de poussière. Les façades décrépies s'alignent dans les ruelles minuscules, avec la beauté et la fraîcheur d'une autre époque. Rien ne bouge, les vagues claquent. La chaleur, dans les pires moments de l'après-midi, comme une main lourde vient vous étrangler. C'est l'Italie et un peu plus encore, une île à part, où il fait bon se laisser aller au rien du tout.
Anne.
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