Jeudi 19 juillet 2007. Camogli / Porto Fino / Santa Margherita...

Camogli / Porto Fino / Santa Margherita.

À 30km de Gènes, des maisons carrées aux volets verts aux façades peintes, la douceur des villages de pêcheurs.
« Voici les petits ports, les nids d'aigle, les recoins miraculeux entre des promontoires boisés, les ermitages, les golfes d'émeraude. Plus de chaos. » (p13)
Aujourd'hui le ballet des touristes est interminable, chaos sans cesse alimenté par les ferries, qui déversent sur les petits ports un flot continu. chaque pays a ces petits endroits fréquemment piétinés, on dirait Nice, Cannes, on dirait la Corse... C'est beau, c'est fatigant et l'hôtel de luxe, depuis 1959, n'a pas perdu sa place... Aujourd'hui Rapallo, demain Chiavari... Et la longue route de sable continue de se dérouler sous nos yeux....

Anne.


Camogli / Portofino / Santa Margherita.

La montagne se jette toujours dans la mer, pénétrant du vert sourd de la pinède le bleu profond. Les pics rocheux déchirent l'horizon confrontant cruauté, aridité à la douceur de l’océan. Ici, tous les petits ports sont transformés en lieux de villégiatures fortunées. Tout est organisé , repeint pour donner a voir ce qui est attendu.La surprise ne se trouve pas dans les villages, encore comme des cartes postales où l’artifice se fait roi. Tout est chorégraphié pour obtenir l’image d'un paradis blanéaire, les facades sont peintes en trompe l’oeil pour donner l’illusion de surperbes corniches et moulures.Les baigneurs s'organisent, se croisent sans se toucher. Pour trouver la force, l’essence de ce lieu il faut sortir des villages. Nous empruntons un chemin qui part de Camogli pour rejoindre San Fruoso. Les marches s’accumulent, nous grimpons une partie de la montagne pour atteindre un village. Les potagers nous livrent des odeurs de figues, de fleurs... Nous traversons quelques ruelles et sortons pour poursuivre sur un chemin serpenté couvert par la forêt. Puis nous débouchons subitement sur une partie abrupte, la roche, la mer, le vide. Seule une chaîne s'offre à nous. Plusieurs passages similaires se répètent. Nous sommes obligés de faire corps avec ce que la spécificité de la montagne qui rencontre la mer nous offre. Un fil, un rien sur lequel il faut passer, se hisser, ramper pour pouvoir atteindre l’arrivée. Ici, pas de retour possible. Jubilation, angoisse, fatigue, stress, se mélangent pour obliger notre esprit à prendre le pas sur notre corps. Une peur bleue comme la mer. En redescendant sur San Fruoso, nous retrouvons d'autres baigneurs, d'autres cris qui se font presque chaleureux après ce moment où il n’y avait plus que notre corps et la nature. L’humain tant fuit devient refuge.
Je croise encore un vieil italien en marcel blanc. Je l’épie a travers son portail. Assis sous sa pergola, il regarde la télévision. Captivé, il ne me voit pas. Son ventre rebondi de vieillard, la longitude de son nez, sa calvicie et ses tomates grappas rouges, que j’aperçois par dessus le muret, sa position même, tout me fait penser à mon grand-père.Il rôde au dessus de moi pendant ce voyage dans ce pays qui était le sien...

Lise.